No quiere salir

Escribir se me antoja lejano.
¿Será verdad que la gente cambia?
¿será posible que he perdido lo único que me hacía... especial?

Daría cualquier cosa por poder hacerlo, vaciando como antes el torrente de aquello sin nombre que se apoderaba de mí en los días malos. Creo que me está carcomiendo por dentro. Y no quiere salir.

Fue Entonces

Llego tarde.
Llego tarde a mi vida.
Llego tarde a mi vida, sin ti.
Y no tengo reloj y no sé cuánto hace que esto ocurre.

Pero es desde entonces, cuando todo se torció, que yo ya no puedo... ni sé... ni quiero escribir. Porque ahora escribo a la nada, una nada que ya no contesta a mis ecos. Una nada que como nada, resulta insipida, sorda, muda, intangible, transparente y oscura toda ella. Y la odio. Porque está vacía. Tanto como yo.
Pero es desde entonces, que no sé si utilizar el "yo" o el "no" antecediendo el "quiero volver a verte".
No sé cuándo fue, pero fue entonces. Fue entonces.